COMO NO AMARTE...

COMO NO AMARTE...
Margoth Pérez A.

Como no amarte,
si te soñé despierta,
en los los días
en que arreciaba el aguacero,
en las noches
de tibia soledad.
Como no amarte,
si has sido el complemento
de mi inquebrantable ilusión,
de mi
desesperante ansiedad.
Como no amarte,
si llegaste en primavera,
con las dulces pomarrosas,
y te quedaste tatuado,
como guayabales
de caminos polvorientos.
Como no amarte,
si me has enseñado,
que para vivir
solo hay que vivir,
y para morir,
lo que nos sobra es tiempo.
Como no amarte,
si mis días grises
se han llenado de color,
y mis constantes desaciertos,
en alegrías del corazón
Como no amarte,
así,
!cómo no amarte!...

10:39 p.m.   26 de marzo de 2015

ENTRE CANECOS (celulares) Y PC

Era fría la noche. Afuera el viento soplaba y en el cielo hermosas estrellas titilaban.
Tiempo de luna llena, esa que hermosea aún mas a mi linda tierra. 
El sonido peculiar del celular, me llevó a revisarlo... 
-Fulanito de tal, ha aceptado su solicitud. 
Guaoooooo, maravilloso, pensé. Si así como comenta un poema, habla, debe ser muy interesante ser su amiga. 
Dí, como siempre, los agradecimientos por inbox, adornando el mensaje con mis rosas amarillas. --Ese es mi sello personal, le escribí, al final del mensaje. De inmediato recibí una hermosa respuesta... 
-"Es para mí un honor tenerte entre mis amigos" 
-Gracias, le respondí.
Estuvimos charlando durante un buen rato, de muchas cosas, de su país, de su pueblo, del amor por la poesía, de todo aquello que lo motivaba a escribir.
Se silenció de pronto. 
Oh, Oh, pensé. Que diría malo? Juemadre. 
Al poco rato, de nuevo el sonido en mi caneco, una pequeña nota escrita en mi chat, decorado con el stiker que tiene por significado, vergüenza o pena.
Textualmente decía...
-Disculpa, se ha apagado mi celular, me regalas media hora?
un simple Sí, fue mi respuesta.
No quería parecer intensa, uuuuuuuu, dije, pensando pa´mí.  
A la media hora, exacta, estaba frente a mi caneco, charlando nuevamente con él. No daba tiempo a aburrirse, su charla amena, sus intensos conocimientos sobre tantas cosas. 
Créanme que me dejaba... Oh, Oh.
Mientras me hablaba me preguntaba, qué será? Aparte de escribir, que mas hará?
Encendí mi pc, mientras hablaba con él en mi caneco de celular. Busqué. No encontré nada, nada diferente a lo que ya sabía.
Cómo preguntarle? No encontré las palabras precisas para hacerlo. 
Hablamos de muchísimas cosas, cosas interesantes para él y para mí. No hubo un solo instante en el que pudiera decir... Juemadre la hora. 
Se nos fue el tiempo, así sin mas ni mas. Le dije...
-Hora de dormirzzzzzzzzzz...
Escribió...
-Jajajajaja, sízzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzz...
cada uno en su lugar, creo, tuvo que haber reído de nuestras respectivas respuestas. 
Al siguiente día, al levantarme, encontré una hermosa nota.
-De veras que hay sensibilidad en su alma, pensé. 
No solo lo refleja en sus escritos, sino en su forma de hablar, de expresarse, quizá, pensé, debe haber ternura tambíén en sus manos.
Hoy, cuando ha transcurrido tanto tiempo, cuando se nos hace casi la madrugada para vos, un poco mas temprano para mí, debido a la diferencia horaria, pienso...
-!Qué maravilloso ha sido tenerte como amigo! !Qué hermoso es compartir horas y horas con vos, hoy no solamente por facebook, sino también por whatsApp, por voz y por cuanto lado nos es posible. 
-La distancia?
-Cuál distancia?
No encontramos ninguna. 
Hablamos de flores y de cantos, de ternura y de poemas, de santas ritas y de orquídeas silvestres, de pollo al... oh, oh, lo he olvidado, y de buñuelos también. 
Reímos a carcajadas al hablar de que nuestros canecos no sirven, o de pésima señal, o de batería muy baja, de turpiales y barbatuscos, de mate y café.
Hemos brindado, por las mujeres que de su lado se han marchado, por los falsos amores, para la soledad y la incomprensión. 
A la intolerancia la hemos mandado muchas veces al carajo, y a la violencia la hemos querido, muchas veces enterrar. 
Hemos hablado, de lo mal que adornan los caminos, las cruces de tantos inocentes, acribillados por las putas manos de asesinos a sueldo, de lo mal que huele la guerra, y de lo terrible que ha de ser, cuando ruge la barriga por el hambre atroz, y sin nada que echarle a la panza. 
Muchas veces, se me han anegado los ojos en lágrimas y sé, que al otro lado del planeta, vos has sentido mi tristeza, lo sé por tus palabras al hablarme.
Entre canecos y pc, nos ha trascurrido la vida, entre canecos y pc, nos a unido el sentimiento, un sentimiento llamado AMISTAD. 

Este es un homenaje para vos, mi gran amigo, mi amigo del alma, mi maravilloso amigo. 
GRACIAS, una y otra vez... GRACIAS. 

4:32 p.m.   22 de marzo de 2015

jorge oñate - los adioses de mi vida

PORQUE?

Porque no te quedás
allá en tu madriguera,
maldita guerra,
porque no sucumbís
a los embates
que te ha dado la vida,
o porque no te largás
con tu melancólica huella,
por los senderos
que has devastado.
Porque no te asás,
con el quemante
sol de verano,
o te ahogás
en lecho crecido
de los riachuelos en invierno.
Porque no te quedás
en la penumbra de ese cielo gris,
que vos has enlutado,
porque no te llevás bien lejos,
los murmullos
de los errantes muertos,
o las cruces
que adornan los caminos
por tantos inocentes.
Porque no te largás,
con los últimos rayos de sol,
o te empotrás,
detrás de la luna de menguante,
Porque no te pudrís
como papa en plaza de mercado,
o te morís,
como se muere el perro callejero,
porque no te llevás entre tus garras,
el silencio crudo
de los que por miedo callan,
o te ahogás
en el mar de las tristezas,
de todos
a los que
les has despedazado el alma.
Ah puta guerra,
hasta donde y hasta cuando?
Hasta que el cantante siente
que se le rompe el cielo
cada vez que cante?
O hasta que el poeta sienta,
que con cada poema
va perdiendo el alma?
Puerca guerra,
sí, puerca guerra...
Vea..,
que culpa tienen las puercas?

10:46 p.m.    20 de marzo de 2015

POESÍA?

Adelantándome al día mundial de la poesía, 21 de marzo, va mi abrazo para todos.

POESÍA?
Poesía son tus ojos
cuando
fijos en los míos se quedan,
o
cuando,
con tu sonrisa abierta
iluminas mi sendero.
Poesía?
poesía es la que hay entre tus manos,
cuando
sin pensar tomas las mías,
o
mi ilusión
a la espera de un milagro.
Poesía?
poesía es mi dulzura,
sin retroceso alguno,
o
la miel de tu voz,
recitando
en silencio mi nombre.
Poesía?
poesía es la noche,
y yo medio dormida,
o
son tus miedos,
tus glorias
y tus melancolías,
esas...
esas que nunca han sido mías.
Poesía?
poesía es tu historia,
hecha de versos y de sombras,
de prejuicios
y fragancias indecisas,
con olor a olvido,
o
mi historia
hecha de fantasmas
y cenizas grises,
de hadas,
de duendes y crespones.
Poesía?
son tus te amo,
en silencio pronunciados,
o
mis sueños poéticos,
sin esencia,
pero con íntimo encanto.
Poesía?
poesía somos vos y yo,
y la historia
que apenas comienza.

19 de marzo de 2015   11:16 p.m.

¡CÓMO ME GUSTA...!

¡Cómo me gusta!
el olor de la tierra cuando llueve
y que los campos
de nuevo reverdezcan.
¡Cómo me gusta!
comer las arrayanas,
y tirarme libre en el pasto,
mientras el mundo gira,
¡Cómo me gusta!
ver a mi gente por el parque
comiendo arroz de dulce,
o saboreando un rico peto,
mientras vuelven las palomas,
al solitario campanario,
¡Cómo me gusta!
ver a mi madre
hacer mantequillados
mientras a toda prisa,
jurguetea los buñuelos.
¡Cómo me gusta!
recordar de antaño,
las calles llenas de sueños,
con su gente alegre,
inundadas de cantos y poesías,
al son de guarapo y bolegancho,
de tiple y guitarra.
¡Cómo me gusta!
recordar mi época de escuela,
y la inocencia de los niños,
las fiestas decembrinas,
con buñuelos y tamales,
villancicos y maizena.
¡Cómo me gusta!
sí,
¡Cómo me gusta!
tomarle fotos al inmenso cielo,
mientras los pájaros negros
van buscando el acomodo,
recordar a mis abuelos,
en la tibia casa
"Brisas del amanecer"
de colores decorada,
y el nacimiento
del niño Jesús en el pesebre,
descolgado con un hilo.
¡Cómo me gusta!
recordar a mis bulliciosos primos,
a pata limpia en la carretera empolvada,
ver enrojecer
los frondosos barbatuscos,
y apedrear los aguacates,
pa comerlos con arepa.
¡Cómo me gusta!
sí,
¡Cómo me gusta!
pero cuán triste me siento,
al ver que de todo eso
poco queda.

!Cuánto te amo mi Ocaña del alma, mi Ocaña, cuánto te amo, dormida o despierta, de pie o aún arrodillada!

10:06 p.m.   18 de marzo de 2015

EL DÍA QUE ME QUIERAS...

Será
como
un amanecer decembrino,
el día que me quieras,
como
el tilin tilan de las campanas,
el día de noche buena.
Será
como
el rugir de las aguas,
el día que me quieras,
como
el olor de las guayabas,
en la ladera del río.
Será
como
los sueños de mi gente,
con la esperanza
aún en sus manos,
el día que me quieras,
o como los rasales en mayo,
o las santas ritas,
en la tibia primavera.
Será
del día que me quieras,
el mejor de todos.
Sí,
será.

7:05 p.m    17 de marzo de 2015

MOTIVOS

Dejame
sostener tus pasos rotos, ...
cruzar tejados,
pelear contra el viento,
o buscar
al final de la montaña,
los colores del arco iris.
Dejame,
recoger tu llanto,
remendar tus heridas,
desatar tus manos,
coger a puños
a la mísmisima muerte,
o guardar en mi mochila,
los fragmentos de tu alma.
Dejame,
simplemente... dejame.

DOLOR

...Y lo que pasa en mi país?
Y lo que pasa en mi suelo?...
Y lo que pasa en mi tierra?
Acaso no tiene dolientes?
Se hizo tibio el fuego,
y se enfrió el agua de la fuente.
Se cerraron los puños,
el camino se ha llenao,
de lloronas cruces,
y la risa
se fue corriendo a la montaña.
Dónde quedaron
los cantados salmos
y las cien aves marías?
Dónde quedaron
ancladas las plegarias,
donde colgaron la camándula,
donde enterraron el cristo?
Tilín... tilín... tilín... tilín...

INSTANTES

(Poema No 4- CADENA DE ARTE)
De miedo...
se han teñido los sueños,
y el terror,
recorre campante las calles.
Se ha marchitado la sonrisa,
y la zozobra
las casas habita.
En las esquinas,
la muerte acecha,
las campanas
en el viejo campanario
tristemente lloran sus penas.
y la esperanza se ha escondido
huyendo del terror
y del sonido de las balas.
A donde te has marchado,
paz de media tarde,
de noche y de mañana?
A donde se habrán ido
las eternas carcajadas?
porque no han vuelto,
las errantes golondrinas?
A donde se ha marchado
la inocencia de los niños?
Porque mueren de hastío,
los sabios ancianos?
Porque ya no rugen
las aguas del riachuelo?
se han opacado
las flores de los barbatuscos,
y los arrayanes,
ya no esparcen su aroma.
En los ventanales
ya no florecen los caracuchos,
ni las niñas juegan calabongos,
en las salas cementadas.
Que nos queda?
Una débil esperanza,
el frío de la muerte
y el olor que emanan,
las flores en las tumbas.
De miedo,
se han teñido los sueños...

9:09 p.m. 27 de febrero de 2015

EL TIEMPO NO ESPERA

Vení ahora,
dame ese abrazo, ...
que tanto
he necesitado,
decíme
esa palabra mágica,
que llenará
de gozo mi corazón.
Pintá,
con colores de arco iris,
mi alma entristecida,
hacé que de nuevo
de gozo
vibre mi alma,
y que con un beso tuyo,
quiera
volver a sonreír.
El tiempo no espera,
por eso,
vení ahora,
y con tu ternura,
hacé que nuevamente,
brille
la luz de la esperanza.

11:33 p.m. 24 de enero de 2015

SOLAMENTE

...Es
Ver correr el agua del estanque,...
Es
Escribir versos a la luna,
Es
Contemplar
Desde la punta del cerro,
a mi pueblo encantado.
...Es
Reír a carcajadas,
Es
Dejar que el viento
Te alborote los cabellos,
Es
Dejar sencillamente...
Que el tiempo pase.

11-03-15
10:32 p.m.

Noticias

  El dolar sube
los precios suben,
el desempleo y la inflación
tambien andan por las nubes....
La prensa amarilla
contamina con sus chismes
pero de Colombia ni una linea.
de su dolor
de su tragedia
nadie escribe.
Nadie habla,
a otro lado las noticias
desvían la mirada.
Pedazo de nuestra América
tierra silente,
cansada de tanta muerte.
Me dueles, colombia lejana.
me duele el llanto de tu gente
me duele que tus niños
se acostumbren
a tanta muerte.
Aqui las noticias nada dicen,
nada cuentan
de la heroica Colombia
desangrada
hastiada
mutilada,
rabiosa y porfiada
que sobrevive
entre la esperanza
y la pesada congoja.
Colombia sufre
callada sufre
nosotros solo sabemos
que el maldito dólar sube.
Rafael Abdala
Serie Tinta Activa
Monteros, 13 de marzo 2015